Всем погибшим в Афгане

Владимир Макаров 3

Ты живешь еще на свете, мама,

Ты жива, а я давно уж нет,

Ты же знаешь – я погиб в Афгане,

в те неполных девятнадцать лет!

Мне отсюда писем не отправить

Не взглянуть на наш родимый дом,

Не увидеть ни сирени в мае,

Ни березки тонкой над прудом.

Ни помочь, ни принести водицы

Не могу тебе я из ручья,

В доме не могу я появиться -

Только фотографии висят…

Почему же ты поутру снова,

Только лишь чуть-чуть забрезжит свет,

Все выходишь на крылечко дома

Поглядеть иду я или нет.

Нет, не жди – ни насовсем, ни в гости -

Я погиб вдали от отчих мест,

И давно белеют мои кости,

Потемнел когда-то светлый крест.

Может, мы погибли как герои,

Не сужу об этом – не могу,

И чужое небо надо мною,

Горы в зное или же в снегу.

Мама, мне понятны твои муки,

Сколько же сейчас мне было лет,

У тебя давно росли бы внуки,

Но прости, что их не будет, нет.

Как бы я хотел хоть на минуту

В дом прийти и вас с отцом обнять,

Только на секунду, сбегать к Люде,

Как она… Я стал вас забывать.

Но весной, когда на север птицы

Тянутся по синим небесам,

Хочется мне заново родиться,

И идти к родным своим местам.

Чудится: иду я по планете

Грозами, снегами и дождем

И бежит вдогонку теплый ветер

Я иду к тебе в родимый дом!

Я вернусь, приду домой, весною,

Застучит по крыше теплый дождь

В запахе черемух над рекою…

- Знаю, столько лет меня ты ждешь!